MADE IN MINA - AMERICA LATINA

Álbum criado para divulgar discos de Rap produzidos por mulheres latino-americanas...

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CONTOS NEGREIROS DE MARCELINO FREIRE (AUDIO LIVRO) (São Paulo - 2005)

Totonha - (Conto de Marcelino Freire) (São Paulo - 2005)

Capim sabe ler? Escrever? Já viu cachorro letrado, científico? Já viu juízo de valor? Em quê? Não quero aprender, dispenso.

Deixa pra gente que é moço. Gente que tem ainda vontade de doutorar. De falar bonito. De salvar vida de pobre. O pobre só precisa ser pobre. E mais nada precisa. Deixa eu, aqui no meu canto. Na boca do fogão é que fico. Tô bem. Já viu fogo ir atrás de sílaba?

O governo me dê o dinheiro da feira. O dente o presidente. E o vale-doce e o vale-lingüiça. Quero ser bem ignorante. Aprender com o vento, ta me entendendo? Demente como um mosquito. Na bosta ali, da cabrita. Que ninguém respeita mais a bosta do que eu. A química.

Tem coisa mais bonita? A geografia do rio mesmo seco, mesmo esculhambado? O risco da poeira? O pó da água? Hein? O que eu vou fazer com essa cartilha? Número?

Só para o prefeito dizer que valeu a pena o esforço? Tem esforço mais esforço que o meu esforço? Todo dia, há tanto tempo, nesse esquecimento. Acordando com o sol. Tem melhor bê-á-bá? Assoletrar se a chuva vem? Se não vem?

Morrer, já sei. Comer, também. De vez em quando, ir atrás de preá, caruá. Roer osso de tatu. Adivinhar quando a coceira é só uma coceira, não uma doença. Tenha santa paciência!

Será que eu preciso mesmo garranchear meu nome? Desenhar só pra mocinha aí ficar contente? Dona professora, que valia tem o meu nome numa folha de papel, me diga honestamente. Coisa mais sem vida é um nome assim, sem gente. Quem está atrás do nome não conta?

No papel, sou menos ninguém do que aqui, no Vale do Jequitinhonha. Pelo menos aqui todo mundo me conhece. Grita, apelida. Vem me chamar de Totonha. Quase não mudo de roupa, quase não mudo de lugar. Sou sempre a mesma pessoa. Que voa.

Para mim, a melhor sabedoria é olhar na cara da pessoa. No focinho de quem for. Não tenho medo de linguagem superior. Deus que me ensinou. Só quero que me deixem sozinha. Eu e minha língua, sim, que só passarinho entende, entende?

Não preciso ler, moça. A mocinha que aprenda. O doutor. O presidente é que precisa saber o que assinou. Eu é que não vou baixar minha cabeça para escrever.

Ah, não vou.

Solar dos Príncipes - (Conto de Marcelino Freire) (São Paulo - 2005)

Quatro negros e uma negra pararam na frente deste prédio.
A primeira mensagem do porteiro foi: " Meu Deus"! A segunda: "O que vocês querem"? ou "Qual o apartamento"? Ou "Por que ainda não consertaram o elevador de serviço?"
"Estamos fazendo um filme", respondemos.
Caroline argumentou: "Um documentário". Sei lá o que é isso, sei lá não sei. A gente mostra o documento de identidade de cada um e pronto.
"Estamos filmando".
Filmando? Ladrão é assim quando quer sequestrar. Acompanha o dia a dia, costumes, a que horas a vítima sai para trabalhar. O prédio tem gerente de banco, médico, advogado. Menos síndico. O síndico nunca está.
- De onde vocês são?
- Do morro do Pavão.
- Viemos gravar um longa-metragem.
- Metra o quê?
Metralhadora, cano longo, granada, os negros armados até a gengiva. Não disse? Vou correr. Nordestino é homem. Porteiro é homem ou não é homem? Caroline dialogou: " A ideia é entrar num apartamento do prédio, de supetão e filmar. fazer uma entrevista com o morador".
O porteiro: "Entrar num apartamento?".
O porteiro: "Não".
O pensamento: "Tô fodido".
A ideia foi minha, confesso. O pessoal vive subindo o morro para fazer filme. A gente abre as nossas portas, mostra as nossas panelas, merda.
Foi assim: comprei uma câmera de terceira mão, marcamos, ensaiamos uns dias. Imagens exclusivas, colhidas na vida da classe média.
Caroline: "Querido, por favor, meu amor". Caroline mostrou o microfone, de longe. Acenou com o batom, não sei.
Vou bem levar paulada de microfone? O microfone veio emprestado de um pai de santo, que patrocinou.
O porteiro apertou o apartamento 101, 102, 108. Foi mexendo em tudo que é andar. Estou sendo assaltado, pressionado, liguem para o 190, sei lá.
A graça era ninguém ser avisado. Perde-se a espontaneidade do depoimento. O condômino falar como é viver com carros na garagem, saldo, piscina, computador interligado. Dinheiro e sucesso. Festival de Brasília. Festival de Gramado. A gente fazendo exibição no telão da escola, no salão de festas do prédio.
Não.
A gente não só ouve samba. Não só ouve bala. Esse porteiro nem parece preto, deixando a gente preso do lado de fora. O morro tá lá aberto 24 horas. A gente dá as boas-vindas de peito aberto. Os malandrões entram, tocam no nosso passado. A gente se abre que nem passarinho manso. A gente desabafa que nem papagaio. A gente canta, rebola. A gente oferece a nossa coca-cola.
Não quer deixar a gente estrear a porra do porteiro. É foda. Domingo, hoje é domingo. A gente só quer saber como a família almiça. Se fazem a mesma festa que a nossa. Prato, feijoada, guardanapo. Caralho, não precisa o síndico. Escute só. A gente vai tirar a câmara do saco. A gente mostra que é da paz, que a gente só quer melhorar, assim, o nosso cartaz. Fazer cinema. Cinema. Veja Fernanda Montenegro, quase ganha o Oscar.
- Fernanda Montenegro não, aqui ela não mora.
E avisou: "Vou chamar a polícia"
A gente: "Chamar a polícia?"
Não tem quem goste de polícia. A gente não quer esse tipo de notícia. O esquema foi todo montado num puta dum sacrifício. Nicholson deixoou de ir vender churro. Caroline desistiu da boate. Eu deixei esposa, cadela e filho. Um longa não, é só um curta. Alegira de pobre é dura. Filma. O quê? Dei a ordem: filma.
Começamos a filmar tudo. Alguns moradores posando a cara na sacada. O trânsito que transita. A sirene da polícia. Hâ? A sirene da polícia. Todo filme tem sirene de polícia. E tiro. Muito tiro.
Em câmara violenta. Porra, Johnattan pulou o portão de ferro fundido. O porteiro trancou-se no vidro. Assutador. Apareceu gente de todo tipo. E a ideia não era essa. Tivemos que improvisar. Sem problema, tudo bem. Na edição a gente manda cortar.

Marcelino Freire. Contos Negreiros

Trecho do Documentário Babilônia 2.000 de Eduardo Coutinho. (Rio de Janeiro - 1999)

 SINOPSE E DETALHES (Site: Adoro Cinema)

Na manhã do último dia de 1999, uma equipe de filmagens sobe o Morro da Babilônia, no Rio de Janeiro. Lá existem duas favelas, Chapéu Mangueira e Babilônia, as únicas situadas na orla de Copacabana e cujos moradores podem acompanhar ao vivo o reveillon de Copacabana. Durante 12 horas, as câmeras da equipe de filmagens acompanham os preparativos locais para o reveillon, assim como ouve os moradores locais a fim de saber as expectativas deles para o ano 2000 e para que possam fazer um balanço de suas vidas.

*obs - não encontrei o filme completo... eu queria mostrar uma cena onde uma moradora oferece cola-cola para os cineastas - o trecho que influenciou o Marcelino Freire escrever o conto Solar dos Príncipes...

FILMES DE SERGIO BIANCHI (2.000 / 2005).

SINOPSE E DETALHES (Site: Adoro Cinema) Ano: 2.000

O filme mostra trechos das histórias de 6 personagens, mostrando a dificuldade de sobrevivência mental e física em meio ao caos da sociedade brasileira, que atinge a todos independentemente da posição social ou da postura assumida.

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SINOPSE E DETALHES (Site: Adoro Cinema) Ano: 2005

Uma analogia entre o antigo comércio de escravos e a atual exploração da miséria pelo marketing social, que forma uma solidariedade de fachada. No século XVII um capitão-do-mato captura um escrava fugitiva, que está grávida. Após entregá-la ao seu dono e receber sua recompensa, a escrava aborta o filho que espera. Nos dias atuais uma ONG implanta o projeto Informática na Periferia em uma comunidade carente. Arminda, que trabalha no projeto, descobre que os computadores comprados foram superfaturados e, por causa disto, precisa agora ser eliminada. Candinho, um jovem desempregado cuja esposa está grávida, torna-se matador de aluguel para conseguir dinheiro para sobreviver.

Vape Afropercusion - Argentina

Grupo de percussão afro-argentina, da cidade de Posadas...

EXISTE RACISMO NA AMERICA LATINA?! (Venezuela - 1992)

Trecho da novela venezuelana Por Estas Calles - 1992.

As Favelas no Cinema (Wesley Denilio - RJ - 2008)

Favela. Substantivo feminino.

3. Regionalismo: Brasil. Conjunto de habitações populares que utilizam materiais improvisados em sua construção tosca, e onde residem pessoas de baixa renda.

4. Derivação: por extensão de sentido. Regionalismo: Brasil. Uso: pejorativo. Lugar de mau aspecto; situação que se considera desagradável ou desorganizada /Dicionário Houaiss. 

" - O cinema deveria devolver ao público a complexidade e inquietude das coisas, não uma visão simplificada. Cidade de Deus tem virtudes (o tema escolhido, os atores excepcionais, o virtuosismo da montagem) e problemas, especialmente na forma como cria um estereótipo sobre os favelados: negros quase animalizados, ferozes, matando uns aos outros. 

A questão é deixar claro que a proposta desse filme é uma entre outras possíveis, que não esgota o tema e traz questões éticas cruciais." Ivana Bentes (pesquisadora)

"- Cidade de Deus incomoda, pois reduz a favela a um único ponto: a disputa pelo tráfico de drogas. Fernando Meirelles tenta mostrar o ovo da serpente e acaba se deparando numa redução do tema. Cristaliza a realidade da favela em um único ponto: nasceu na favela não tem escolha." Itamar Silva (presidente do grupo ECO).

"- O grande paradoxo da favela carioca é que ela é, ao mesmo tempo, um gueto de excluídos, uma tragédia social, uma vergonha nacional e um tesouro cultural inestimável: um locus de tensões que é o trailer do Brasil. Por isso, Orfeu não tem heróis nem bandidos. Não se trata de um filme maniqueísta americano. Orfeu [o personagem] é lindo e maravilhoso, mas é fraco. Lucinho faz tráfico de drogas, mas é solitário, triste, hamletiano. É um filme em que não se tem o bem absoluto nem o mal absoluto, porque numa situação limite como a que se vive nas favelas cariocas isso não existe." Carlos Diegues (cineasta)

A cidade maravilhosa x A cidade favela. De um lado a cidade com praias, mulheres lindas, sol o ano todo, o cartão postal para mostrar para os turistas, para se orgulhar de ser carioca e poder dizer: o Rio é a cidade mais linda do mundo! Do outro lado a cidade favela, com a miséria, famintos, bandidos, armas, trabalhadores: os pobres. Duas imagens opostas ao mesmo tempo recorrentes na mídia.

Se estas duas imagens já tiveram uma convivência mais "harmoniosa", hoje em dia elas se chocam, quase lutam entre si porque a cidade favela invade a cidade maravilhosa, se faz ouvir com tiros, bombas, já não mais com samba...

Hoje a cidade maravilhosa tem que olhar para cima para ver a cidade favela, embora não saiba o que fazer com ela – colocar muros? – mas entende que algo deve ser feito não porque a cidade favela está out, mas sim porque anda fazendo barulho demais, não respeita as leis da cidade maravilhosa, que não compreende as outras cidades do Rio. O Rio é uma cidade composta por diversas outras cidades, com tantas realidades que não podem ser imaginadas e tocadas pelos próprios cariocas; a cidade é idealizada como um todo por todos em todas as partes e camadas sociais, por uma razão simples: não há contato entre as diversas cidades que compõem a cidade Rio. A cidade Rio não se conhece, se excluiu, se separa, não quer saber de si.

A cidade maravilhosa se deixa tocar quando o barulho chega nela. Enquanto as outras cidades do Rio querem ser cidades maravilhosas também, querem se inserir, fazer parte do sol, da praia, querem ser cantadas em verso e prosa. Não é muito, só querem ser aceitas. 

A divisão da cidade Rio em micro-cidades se origina de uma política de exclusão aplicada no século XX. Desde a reforma de Pereira Passos, passando pelos planos Agache e Doxiadis, a opção foi sempre pela separação, pela segregação. Durante o século XX, a cidade civilizou-se e modernizou-se, expulsando para os morros e periferia seus cidadãos de segunda classe. O resultado dessa política foi uma cidade partida que gerou não apenas um desastre moral e humanitário, mas também se mostrou ineficiente do ponto de vista da eficácia, seu principal produto foi o apartheid social.

Herdeiros desta política de exclusão pagam o pato de ambos os lados da cidade Rio. O enfrentamento entre as diversas cidades faz com que a cidade maravilhosa repense a cidade favela, razão pela qual a cidade favela tem sido “A” questão atual da mídia; os olhos estão voltados para cima. O problema é que a mídia pertence à cidade maravilhosa, é feita e vendida para seus habitantes e os moradores da cidade favela reclamam de sua foto que sai nos jornais todos os dias.

A mídia jornalística costuma reduzir os problemas da favela, banalizá-los; são tantos mortos todos os dias, todos os dias morre alguém, que a morte já não tem peso; somente quando envolve alguém da cidade maravilhosa, a morte tem algum valor. No caso da mídia cinematográfica, a favela é mostrada de maneira mais crítica, se comparada com a mídia jornalística, mas a favela é igualmente retratada e vendida para a cidade maravilhosa. A cidade maravilhosa é a grande consumidora das fotos da mídia.

Entretanto, a cidade maravilhosa é composta por diversos sujeitos e consumidores. Burgueses, intelectuais, artistas, não são feitos da mesma matéria-prima, embora coabitem o mesmo espaço. A foto da favela feita pelo cinema interessa, majoritariamente, aos intelectuais e artistas, mas aqueles que moram nas outras "cidades" nem sempre se reconhecem nela... 

Qualquer forma de representação por si mesma é idealizada, posto que não é o objeto, mas sim uma interpretação do mesmo, de modo que ninguém conseguiria produzir um retrato fiel da favela, até porque a favela tem muitas faces. No entanto, a mídia costuma escolher a face da favela mais sangrenta, violenta, a que mais faz barulho e incomoda.

A favela sempre foi representada por indivíduos oriundos da cidade maravilha, influenciados por sua classe social, pelo contexto histórico; em nenhum momento até o presente, as vozes da favela foram ouvidas na mídia. Nas décadas de 50/60, a favela era vista como um lugar de gente pobre, trabalhadora, que tenta sobreviver.

Atualmente, a representação da favela se vincula à violência, armas, perigo, tiros e inserção. Obviamente, a representação da favela mudou porque os tempos também mudaram, mas como foi dito anteriormente, ela sempre foi representada pela elite. O fato dos filmes serem feitos pela elite, não desmerece seu valor, sua estética, mas reitera a exclusão, a falta de voz das camadas populares.

Em Cinco vezes favela, há uma cena em que enquanto uma mulher procura comida no lixo se ouve um sambinha ao fundo; a dramaticidade da imagem não combina com o fundo musical. O crime é mostrado, mas as motivações envolvem a sobrevivência do personagem; o sujeito rouba para comer, os meninos roubam gatos para fazer tamborim e ganhar algum dinheiro, em suma, o X da questão é a luta pela sobrevivência. Naquele momento a favela é mostrada como um lugar de pobreza, mas de uma maneira romantizada, visão própria daqueles ditos tempos dourados.

Anos depois, a partir da ditadura militar, o cinema, passível de censura, precisava ser repensado, e mesmo amordaçado sobreviveria. A miséria tão próxima das favelas opunha-se a do sertão nordestino e a vida urbana, com seus personagens e cenários instigantes, também serviria de tema nesse novo contexto social. Glauber Rocha propõe, então, em um manifesto, a "Estética da Fome", diferente de tudo que até então havia sido feito em cinema no Brasil. Glauber criticava a tríade ética/ estética/ política correspondente às questões daquele momento, lembrando que o cinema sobre miséria e pobreza corria o risco de cair no folclore, no exotismo, no didatismo ou no paternalismo.

O fato é que a favela deixaria de ser retratada por um longo período de tempo, até meados da década de 90, no início da chamada "retomada" do cinema nacional. Nesses anos em que a favela deixou de ser mostrada, os olhos estavam voltados para o golpe militar, o comunismo, a ditadura, o AI-5, a democratização do país, o exílio, a guerra fria, os movimentos dos trabalhadores, a dívida externa, as diretas já etc.. Enquanto isso, o ovo da serpente estava sendo chocado. A convivência amena, a obediência civil, a falta de antagonismos de classe e a despreocupação com os problemas sociais, não deixaram perceber o que acontecia dentro das favelas...

A partir da década de 90, a produção ficcional envolvendo favelas se reanimou com a retomada. A favela que antes era mostrada de forma romântica, com seus personagens lutando pela sobrevivência, passa a ser assumida como um espaço à parte da cidade com seus próprios códigos e leis; a pobreza romantizada se transforma em violência, é a criminalização da pobreza. Tanto documentários quanto filmes de ficção procuram mostrar a ausência do Estado, assim como a existência de uma realidade peculiar, impensável para um morador do asfalto afeito às manchetes de jornal.

Cidade de Deus é o filme símbolo dessa geração do cinema que retoma o tema da favela. O filme, com imagens impactantes, cruas, sangrentas, reproduz a visão atual da favela, ao mesmo tempo em que incorpora elementos da nova tecnologia. O resultado é um filme de ação, chocante, mas que não aprofunda o tema da favela. Do mesmo modo que as notícias dos jornais, a imagem mostrada é um recorte, é a face sangrenta que causa espanto. É verdade que o cinema não tem obrigação de retratar a realidade, e Cidade de Deus é um bom filme, uma boa história, bem construída, bem dirigido, um filmaço, mas que acaba reproduzindo a imagem da favela veiculada pela grande mídia. Cidade de Deus acaba sendo, portanto, mais do que um retrato da favela, um retrato de seu próprio tempo.

Assim, os filmes não escapam de transmitir sempre uma versão do real e acabam, de uma forma ou de outra, reproduzindo as ideologias vigentes em seu próprio tempo. Talvez a vida simplesmente não desse um filme, mas a representação da favela veiculada pela mídia está longe da vida de provavelmente 99,99% daqueles que vivem nas favelas. Se por um lado, os filmes de ficção que envolvem o real esbarra em questões éticas, por outro, as vozes dos espaços populares ainda não encontraram espaço na mídia e não podem dar sua versão do real.

BIBLIOGRAFIA: 

Felipe Bragança: Cidade de Deus. http://www.contracampo.com.br/criticas/cidadededeus.htm.

Dicionário eletrônico Houaiss da língua portuguesa. 

Márcio Rezende Jr., As favelas no cinema. http://www.reator.org/reportagem/15favela.htm.

Zuenir Ventura, Cidade partida, Companhia das Letras, São Paulo, 1995.

FILMES TROPA DE ELITE 1 e 2 - José Padilha (2007/2010 Rio de Janeiro)

SINOPSE E DETALHES - TROPA DE ELITE 1 (Site: Adoro Cinema) Ano: 2007

1997. O dia-a-dia do grupo de policiais e de um capitão do BOPE (Wagner Moura), que quer deixar a corporação e tenta encontrar um substituto para seu posto. Paralelamente dois amigos de infância se tornam policiais e se destacam pela honestidade e honra ao realizar suas funções, se indignando com a corrupção existente no batalhão em que atuam.




SINOPSE E DETALHES (Site: Adoro Cinema) Ano: 2010

Nascimento (Wagner Moura), agora coronel, foi afastado do BOPE por conta de uma mal sucedida operação. Desta forma, ele vai parar na inteligência da Secretaria de Segurança Pública do Estado. Contudo, ele descobre que o sistema que tanto combate é mais podre do que imagina e que o buraco é bem mais embaixo. Seus problemas só aumentam, porque o filho, Rafael (Pedro Van Held), tornou-se adolescente, Rosane (Maria Ribeiro) não é mais sua esposa e seu arqui-inimigo, Fraga (Irandhir Santos), ocupa posição de destaque no seio de sua família.

FILME CIDADE DE DEUS - Fernando Meirelles, Kátia Lund (Rio de Janeiro - 2002)

SINOPSE E DETALHES (Site: Adoro Cinema.)

Buscapé (Alexandre Rodrigues) é um jovem pobre, negro e muito sensível, que cresce em um universo de muita violência. Buscapé vive na Cidade de Deus, favela carioca conhecida por ser um dos locais mais violentos da cidade. Amedrontado com a possibilidade de se tornar um bandido, Buscapé acaba sendo salvo de seu destino por causa de seu talento como fotógrafo, o qual permite que siga carreira na profissão. É através de seu olhar atrás da câmera que Buscapé analisa o dia-a-dia da favela onde vive, onde a violência aparenta ser infinita.



Assista o filme online:

https://gloria.tv/video/YPWGDHTzTqB12honGzgrJvrK7

Literatura Negra: Uma Poética de nossa Afro-brasilidade (Conceição Evaristo - 2009)

Tenho concordado com os pesquisadores que afirmam que o “ponto de vista” do texto é o aspecto preponderante na conformação da escrita afro-brasileira. Estou de pleno acordo, mas insisto na constatação obvia de que o texto, com o seu ponto de vista, não é fruto de uma geração espontânea. Ele tem uma autoria, um sujeito, homem ou mulher, que com uma “subjetividade” própria vai construindo a sua escrita, vai “inventando, criando” o ponto de vista do texto. Em síntese, quando escrevo, quando invento, quando crio a minha ficção, não me desvencilho de um “corpo-mulher-negra em vivência” e que por ser esse “o meu corpo, e não outro”, vivi e vivo experiências que um corpo não negro, não mulher, jamais experimenta. As experiências dos homens negros se assemelham muitíssimo às minhas, em muitas situações estão par a par, porém há um instante profundo, perceptível só para nós, negras e mulheres, para o qual nossos companheiros não atinam. Do mesmo modo, penso a nossa condição de mulheres negras em relação às mulheres brancas. Sim, há uma condição que nos une, a de gênero. Há, entretanto, uma outra condição para ambas, o pertencimento racial, que coloca as mulheres brancas em um lugar de superioridade – às vezes, só simbolicamente, reconheço – frente às outras mulheres, não brancas. E desse lugar, muitas vezes, a mulher branca pode e pode se transformar em opressora, tanto quanto o homem branco. Historicamente, no Brasil, as experiências das mulheres negras se assemelham muito mais às experiências de mulheres indígenas. E então, volto a insistir: a sociedade que me cerca, com as perversidades do racismo e do sexismo que enfrento desde criança, somada ao pertencimento a uma determinada classe social, na qual nasci e cresci, e na qual ainda hoje vivem os meus familiares e a grande maioria negra, certamente influiu e influi em minha subjetividade. E pergunto: será que o ponto de vista veiculado pelo texto se desvencilha totalmente da subjetividade de seu criador ou criadora?



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http://www.mediafire.com/file/ivfjnynelyn6epk/literatura_negra_concei%E7%E3o_evaristo.pdf/file

CAROLINA MARIA DE JESUS - CIDADÃ NEGRA BRASILEIRA

Uma palavra escrita não pode nunca ser apagada. Por mais que o desenho tenha sido feito a lápis e que seja de boa qualidade a borracha, o papel vai sempre guardar o relevo das letras escritas. Não, senhor, ninguém pode apagar as palavras que eu escrevi.

Só passei dois anos dentro de uma escola. Isso foi lá em Minas, onde eu nasci. Foi pouco tempo, mas o suficiente pra eu descobrir que as palavras, se não conseguem mudar o mundo, servem pelo menos para contá-lo ou até inventar um mundo novo.

A gente sempre corre da miséria e corri de uma cidade pra outra até chegar em São Paulo. O problema é que não é fácil despistar a danada, e a miséria me achou aqui também.

Houve um tempo em que lugar de negro era na senzala. Hoje, trancam a gente na favela. No Canindé, como em qualquer outra, as bocas estão sempre famintas.

Alimentei, eduquei e amei meus três filhos. Catei papel, revirei lixo. Do papel também tirei meu alimento: a escrita.

Nem todo o papel eu vendia. Guardava um tanto para ter onde escrever. Foram neles que nasceu “Quarto de despejo”.

Foi assim que uma favelada como eu se tornou uma escritora brasileira traduzida em 13 línguas.

Fiz sucesso, ganhei um pouco de dinheiro, escrevi outros livros... Assim como as palavras, as pessoas que as escrevem não podem ser apagadas. Sou Carolina Maria de Jesus. Sou uma cidadã negra brasileira.

Foto de Carolina ajeitando o lenço de Ruth de Souza. RUTH DE SOUZA atual entra em quadro e se coloca sobre a imagem da Ruth jovem.


“O Brasil precisa ser dirigido por alguém que já passou fome”, disse Carolina Maria de Jesus. E eu digo: sou RUTH DE SOUZA. Sou uma cidadã negra brasileira.

Tom Zé - Vaia de Bêbado Não Vale (Imprensa Cantada - 2003)

Primeira edição
No dia em que a bossa nova inventou o Brasil
No dia em que a bossa nova pariu o Brasil

Teve que fazer direito
Teve que fazer Brasil

Criando a bossa nova em 58
O Brasil foi protagonista
De coisa que jamais aconteceu
Pra toda a humanidade
Seja na moderna história
Seja na história da antiguidade
E por isso, meu nego,

Vaia de bebo não vale
De bebo vaia não vale

Segunda edição
No dia em que a bossa nova inventou o Brasil
No dia em que a bossa nova pariu o Brasil

Teve que fazer direito
Teve que fazer Brasil

Quando aquele ano começou, nas Águas de Março de 58,
O Brasil só exportava matéria-prima
Essa tisana
Isto é o grau mais baixo da capacidade humana
E o mundo dizia

Que povinho retardado
Que povo mais atrasado

Terceira edição
No dia em que a bossa nova inventou o Brasil
No dia em que a bossa nova pariu o Brasil

Teve que fazer direito
Teve que fazer Brasil

A surpresa foi que no fim daquele mesmo ano
Para toda a parte

O Brasil d'O Pato
Com a bossa nova, exportava arte
O grau mais alto da capacidade humana
E a Europa, assombrada:
"Que povinho audacioso"
"Que povo civilizado"

Pato ziguepato ziguepato Pato
Pato ziguepato ziguepato Pato

Tratou com desacato o nosso amado Pato
desacato nosso Pato

Viva a vaia, seu Augusto
Viva a vaia, seu João
Viva a vaia, viva a vaia
Viva a vaia com Diós, amor
Porque me soy argentino
Argentino, gentino, gentino

A DESPEDIDEIRA (Mia Couto - 2003 - Moçambique)

Há mulheres que querem que o seu homem seja o Sol. O meu quero-o nuvem. Há mulheres que falam na voz do seu homem. O meu que seja calado e eu, nele, guarde meus silêncios. Para ser a minha voz quando Deus me pedir contas. No resto, que tenha medo e me deixe ser mulher, mesmo que nem sempre sua. Que ele seja homem em breves doses. Que exista em marés, no simples ciclo das águas e dos ventos. E, vez em quando, seja mulher, tanto quanto eu. As suas mãos as quero firmes quando me despir. Mas ainda mais quero que ele me saiba vestir. Como se eu mesma me vestisse e ele fosse a mão da minha vaidade.

Há muito tempo, me casei, também eu. Dispensei uma vida com esse alguém. Até que ele foi. Quando me deixou já não me deixou a mim. Que eu já era outra, habilitada a ser ninguém. Às vezes, contudo, ainda me adoece uma saudade desse homem. Lembro do tempo em que me encantei, tudo era um princípio. Eu era nova, dezanovinha.Quando ele me dirigiu palavra, nesse primeiríssimo dia, dei conta que, até então, nunca eu tinha falado com ninguém. O que havia feito era comerciar palavra, em negoceio de recado. Falar é outra coisa, é essa ponte sagrada em que ficamos pendentes, suspensos sobre o abismo. Falar é outra coisa, vos digo. Dessa vez, com esse homem, na palavra, eu me divinizei. Como perfume em que perdesse minha própria aparência. Me solvia na fala, insubstanciada.Lembro desse encontro, dessa primogénita primeira-vez. Como se aquele momento fosse, afinal, toda minha vida. Aconteceu aqui, neste mesmo pátio em que agora o espero. Era uma tarde boa para a gente existir. O mundo cheirava a casa. O ar por ali parava. A brisa sem voar, quase nidificava. Vez e voz, os olhos e os olhares. Ele, em minha frente, todo chegado como se a sua única viagem tivesse sido para a minha vida.No entanto, aparentava distância. O fumo escapava entre os seus dedos. Não levava o cigarro à boca. Em seu parado gesto, o tabaco a si se consumia. Ele gostava assim: a inteira cinza tombando intacta no chão. Pois eu tombei igualzinha àquela cinza. Desabei inteira sob o corpo dele. Depois, me desfiz em poeira, toda estrelada no chão. As mãos dele: o vento espalhando cinzas. Eu.

Era essa tarde, já descaída em escuro. Ressalvo. Diz-se que a tarde cai. Diz-se que a noite também cai. Mas eu encontro o contrário: a manhã é que cai. Por um cansaço de luz, um suicídio da sombra. Lhe explico. São três os bichos que o tempo tem: manhã, tarde e noite. A noite é quem tem asas. Mas são asas de avestruz. Porque a noite as usa fechadas, ao serviço de nada. A tarde é a felina criatura. Espreguiçando, mandriosa, inventadora de sombras. A manhã, essa, é um caracol. Sobe pelos muros, desenrodilha-se vagarosa. E tomba, no desamparo do tempo.Toda a vida acreditei: amor é os dois se duplicarem em um. Mas hoje sinto: ser um é ainda muito. Demais. Ambiciono, sim, ser o múltiplo de nada. Ninguém no plural. Ninguéns. Nunca eu pensei que, nesse mesmo pátio em que se estreava meu coração, tudo iria acabar. E, afinal, ele anunciou tudo nessa noite. Que a paixão dele desbrilhara. Sem mais nada, nem outra mulher havendo. Só isso: a murchidão do que, antes, florescia. Eu insistia, louca de tristeza. Não havia mesmo outra mulher? Não havia. O único intruso era o tempo, que nossa rotina deixara crescer e pesar. Ele se chegou e me beijou a testa. Como se faz a um filho, um beijo longe da boca. Meu peito era um rio lavado, toda escoada no estuário do choro.Deixem-me agora evocar, aos goles de lembrança. Enquanto espero que ele volte, de novo, a este pátio. Recordar tudo, de uma só vez, me dá sofrência. Por isso, vou lembrando aos poucos. Me debruço na varanda e a altura me tonteia. Quase vou na vertigem. Sabe o que descobri? Que minha alma é feita de água. Não posso me debruçar tanto. Se não me entorno e ainda morro vazia, sem gota. Porque eu não sou por mim. Existo reflectida, ardível em paixão. Como a lua: o que sou é por luz de outro. A luz desse amante, luz dançando na água.. Mesmo que surja assim, agora, distante e fria. Cinza de um cigarro nunca fumado. 

Pedi-lhe que viesse uma vez mais. Para que de novo se despeça de mim. E passados os anos tantos que já nem cabem na lembrança, eu ainda choro como se fosse a primeira despedida. Porque esse adeus, só esse aceno é meu, todo inteiramente meu. Um adeus à medida de meu tanto amor.Por isso ele virá para renovar despedidas. Quando a lágrima escorrer no meu rosto eu a sorverei, como quem bebe o tempo. Porque essa água é, agora, meu único alimento. Meu último alento. Já não tenho mais desse amor que a sua própria conclusão. Como quem tem um corpo apenas pela ferida de o perder. Por isso refaço a despedida. Seja esse o modo do meu amor se fazer nosso. E eterno.

(Do livro: O Fio das Missangas)

VOU EMBORA COM O CIRCO (Mano Zeu - 2017 - Foz do Iguaçu)

A gente atravessava a cidade inteira pra se ver. Era mais fácil ficar morando junto. Foi o que acabou acontecendo. Sabe o que eu mais gostei quando vi aquela pessoa pela primeira vez? As covinhas que se desenhavam no rosto quando sorria. Pensei comigo: “ai, como eu queria me enterrar nessas covinhas”. É claro que não foi o que eu disse. Na verdade eu nunca lhe contei esse detalhe. Na época eu achava desimportante. Queria surpreender com palavras bonitas, inteligentes, mas o que saiu foi o clássico: “você vem sempre aqui?”, “será que chove?”. E que chuva. Tempestade, trovão, trégua. Poderia chover eternamente por sobre o infinito daquele encontro. Nós dois molhados, tremendo de frio. Química, café, cafuné. A pessoa gostava sem açúcar. Eu gostava doce. Depois ficou tudo meio sem sal. A rotina sabe jogar e não entra em campo pra perder. O mesmo papai e mamãe, feijão com arroz, a mesma musica, poltrona. Um dia após o outro. Os ponteiros do relógio no mesmo andamento. O roteirista perdeu a criatividade. A gente vai achando que está tudo bem. Que é assim mesmo. Se acostuma. Não percebe mais as  entrelinhas  dos  dias. As noites se padronizam. Mas lá no fundo fica aquela luz acesa como uma interrogação. Você fecha os olhos e ela lá, acesa, como que questionando algo. Quem dorme com um barulho desses? Boa pergunta!!! Eu não consegui. Parei o filme no meio. Chutei o pau da barraca. Fugi com o circo. Muitos falaram que eu abandonei as bets, mas na verdade eu mudei o jogo. Quando vi a imensidão do mar, o horizonte a se perder nas vistas, os pássaros pálidos, congelados no ar, na paisagem morta, imortalizada num quadro, agradeci a escolha. Luz, câmera, ação. A água salgada mexe com a gente. O barulho das ondas. Cheiro de céu azul. Até a chuva é diferente. Molha o corpo com sabor de som. Depois foi a cachoeira, sonora, seguindo seu curso, mãe da eternidade. Depois a terra seca, se refazendo em fendas, ceifadora de sorrisos. Depois a floresta, úmida, guardiã dos mistérios, provocadora de passos. Nuvens nuas, nuances, sulcos, ciclos. E lá no fundo a luz acesa. Passos desajeitados, estranhamento, entranhamento. Os prédios engolindo o céu. A tarde cinza engolindo a noite. O gosto de asfalto no céu da boca. 

Fugir da rotina se tornara uma rotina. 

Por onde andará aquelas covinhas? Será que sabe que estou por aí, sem rumo certo, cavando minhas covas? Esse farol aceso me iluminando o peito. Me cegando aos poucos. Me afogando em faltas. Um descompasso de voo. Pedregulhos, paralelepípedos. O vento áspero roçando a face. Os membros do corpo em desconcerto. Desconforto. Sentidos em desencontro. Coração e cérebro em desacordo. Um precipício de vozes, silenciosas, soando súplicas, semeando fel. Sepultando falas. Um vazio preenchendo o peito. Uma palavra pendente. Um olhar por sobre a fragilidade da existência. Uma cobra engolindo o rabo. O gênesis no âmago do ômega. Bateu sombra nos sonhos. E a luz acesa.

(Do livro: Contos que me Contam).

A VINGANÇA DE MARIA (Mano Zeu - 2017 - Foz do Iguaçu)

- Chefe é tudo igual. Ai!!! to furiosa, que asco.

- O que foi dessa vez, Maria?

- O Dr. Heitor, me chamou no escritório e veio tentando me encochar de novo, canalha.

- Ai mulher, não fala isso, ele continua fazendo essas coisas. Toma cuidado. Viu o que aconteceu com a Verinha. Foi denunciar e acabou ganhando a conta por justa causa. A situação não tá assim pra ficar sem trabalho.

- Eu não vou aguentar isso não. O traste fica me perseguindo no trabalho. Outro dia passou a mão encima da estante e falou pra eu limpar de novo que tava com poeira.

- Eu lembro quando ele fez isso com a Verinha. Imagina, o home baixinho do jeito que é, na pontinha do pé pra alcançar a mão encima da estante. Foi até engraçado.

- Tem nada de engraçado não, Rosa. Isso é assédio, e assédio é crime. Temos que denunciar. A Verinha falou que um dia ia colocar uma gilete bem afiada lá encima, pra quando ele passasse a mão. Ai, porque não fez.

- É, não deu tempo.

- Agora, cê viu a Selma. Vive trancada lá no escritório. Como se presta a um serviço desses.

- Pra você vê. Nunca mais pegou no pesado, agora é só fazendo cafezinho e levando pro ‘chefinho’.

- Mulher, to me segurando, se eu contar pro Fabio tu já sabe, né, não sobra uma bala no treizoitão.

- Agora, eu, se contar pro João, ele ainda vai colocar a culpa em mim. Vai falar que é a roupa que eu uso pra vim trabalhar.

- Tenso amiga, imagina ele controlando sua roupa, num calor desse e você vindo trabalhar com roupa fechada.

- Né... Mulher, mudando de assunto, o que foi aquela chuva. Alagou tudo lá em casa.

- Nem me fala, lá em casa a água bateu na porta.

- O pior foi depois, o que entrou de aranha dentro de casa. As crianças morrem de medo. Não conseguem nem dormir direito.

- E acredita que lá em casa deu pra aparecer escorpião. Uns escorpiãozinho preto, bem pequenininho.

- Viche, toma cuidado, esse bicho mata. Ai, me arrepio tudo só de pensar. Esses pequenininho que é perigo, entra dentro do sapato e a gente nem vê. Uma picada desse bicho e já era.

- Nem me fala. O Fabio colocou eles dentro de um vidro, chamou o Centro de Zoonozes, mas até agora nada. Os bicho tão tudo lá, vivinhos da silva, com aqueles rabinho pra cima pronto pra injetar veneno.

- Ai que medo. Parece cobra cascavel preparando o bote.

- Medo.

- Olha lá o home te chamando de novo.

- Falei pra tu, agora tá me perseguindo. Aposto que vai passar a mão encima da estante e mandar eu limpar de novo.

- Olha lá o que tu vai fazer. Emprego não tá fácil não.

- Pode deixar amiga. Amanhã tem surpresinha encima da estante.

- Mulher!

- Esse não passará.

(Do livro: Contos que me Contam)

UM PEDACINHO DE CHÃO LATINOAMERICANO (Mano Zeu - 2018 - Foz do Iguaçu)

 

(Sobre minha vivência de 10 anos no bairro Cidade Nova)

O Cidade Nova está localizado na zona norte de Foz do Iguaçu, entrincheirado pelas torres de energia que vai de Itaipu a Furnas e divide o bairro ao meio. Por toda a extensão do linhão podemos observar os corpos energizados de famílias com suas enxadas cultivando roças de mandioca, milho, quiabo, feijão andú e batata-doce. Nos quintais das casas, pequenas hortas com hortaliças, temperos e ervas medicinais, regadas à mangueira ou regadores de mão e jardins floridos atraindo borboletas, abelhas e beija-flores.

                                       

Passear pelo bairro nos horários da janta é se sentir em um restaurante, e quem for bom de olfato vai identificar o cheiro de coentro, salsinha, cominho, tempero baiano, colorau e da mistura de sabores e saberes desse povo oriundo de varias cidades.

Boa parte das casas são conjugadas e padronizadas, construídas pelo projeto habitacional da prefeitura. Nas noites chuvosas dorme-se ao som da água que cai por sobre o telhado de amianto. E nas noites de céu limpo, uma rede no quintal oferece um belo cobertor de estrelas e uma lua cheia, de encher os olhos. Nota-se em frente aos quintais, pilhas de tijolos, areia e pedra, onde moradores reformam suas casas no ritmo das condições financeiras, tornando o bairro um eterno canteiro de obras.

O primeiro posto de saúde foi desativado para a construção do segundo. E em breve o segundo será desativado para a inauguração do terceiro, que até aqui sempre teve um atendimento precarizado. Somado a um colégio estadual, um colégio municipal e uma creche com poucas vagas, uma pequena academia a céu aberto, essas são as estruturas que o Estado disponibilizou.

Quem faz a movimentação cultural do bairro são os moradores que se juntam no CNI, um centro cultural com Biblioteca Comunitária. Outra presença cultural é a galera do Movimento Hip-Hop, presentes nos grafites que margeiam o parquinho das crianças e nas produções do Estúdio Comunitário ECO. Uma associação de capoeira – Cordão de Contas - também oferece encontros semanais. Temos duas associações de moradores com seus presidentes que batem palma na frente das casas em ano eleitoral.

Bairro de manhãs sonolentas e fins de tarde eternos, de um pôr-do-sol que se desmancha no horizonte e sinfonia de pássaros, o Cidade Nova muitas vezes aparenta uma cidade pacata, congelada no  tempo,  com  seus  cavalos  puxando  carroças  de papelão, galinhas soltas pelos canteiros perseguidas por cachorros serelepes acompanhados pelos olhares das crianças que vendem latinha para comprar sorvetes e doces depois da escola.

A antiga plantação de soja que degradava o solo por aqui até 1997 deu lugar as casas populares e diversas árvores plantadas pelos próprios moradores, oriundos de áreas de remoções e outros cantos da cidade. Nas tardes de sol, as sombras convidam para um tererê, um chimarrão, um cafezinho e uma boa conversa entre vizinhos e visitas. Nas esquinas e na frente das casas a molecada se reúne com suas caixas de som portáteis turbinadas com seus pen-drives ao som do funk, sertanejo, rap, musica eletrônica, hits dos anos 60, 70 e 80, com copos gigantes de bebidas coloridas e fumaça de arguile lançada ao ar.

Uma igreja católica e dezenas de igrejas evangélicas disputam os fiéis com os bares. De tempo em tempo passa um carro de som divulgando o culto, disputando espaço com as propagandas de supermercado, troca-se sorvete por extintor velho de carro, e vende-se cartela de ovos com 30 unidades. Nas copas das árvores podemos ver a molecadinha enchendo o bornal de frutas de várias espécies. Ceriguela, ameixa, manga, goiaba, acerola, pitanga, fruta do conde, amora, ingá, abacate e jaca, faz a felicidade dessa galerinha de sorriso largo e braços abertos aos abraços.

Ao redor do Cidade Nova avizinham-se os bairros, Vila Solidária, Jd. Universitário, Jd. Andradina e Jd. Almada. Esse último é onde, nos dias de intenso calor, algumas pessoas pegam trilha até o riozinho para banhar-se nas águas 'nada convidativas' e pescar com suas varinhas de bambu: pequenos lambaris, mussuns, morenitas, tilápias, carás, bagres e traíras.

Terra de gente criativa, humilde e batalhadora, que na sua grande maioria se ocupa de algum ofício. Estudantes, agricultores, poetas, músicos, capoeiristas, artesãos, trabalhadores que se amontoam nos coletivos ou pilotam suas bicicletas e motocicletas com placa paraguaia, indo e voltando do trabalho. Nas madrugadas lotam os ônibus que levam os trabalhadores para a labuta nas cooperativas agropecuárias da região.

Churrasco, música alta, ruas movimentadas com gente carro cachorro gato, filas nas janelinhas dos disk bebidas, frango assado nos mercados, dezenas de pequenos comércios, jogos de futebol, pipas no céu. Nos fins de semana, Cidade Nova é efervescência, loucura, êxtase de corpos cansados, seja  da  exploração  do  trabalho,  como  da  violência doméstica.

As placas na frente das casas vão de vende-se mandioca, gelinho, produtos da Avon e Jequiti, às dezenas de placas de vende-se esta casa. O bairro está preso no marasmo político, ignorado pelo poder público em seus planos diretores, desunidos e enfraquecidos frente à perversidade do capitalismo e seus vampiros que atacam nossos direitos.

O horizonte desenha-se como um vidro de carro embaçado pela tempestade torrencial dos nossos tempos, onde os condutores estão expostos a todo tipo de acidentes.

Mas, o poeta profetiza: "Nossa vitória não será por acidente". Nos últimos anos, esse pedacinho de chão vermelho, vem recebendo e articulando encontros e parcerias com gente de toda America-latina e Caribe. Damos nuestro bienvenidos a todos hermanos e hermanas, para construirmos la integracion latinoamericana.

Hasta la victoria, siempre...

(Do livro: Memórias Afetivas)